AS BRUMAS DO FUTURO

Sim, foi assim que a minha mão

Surgiu de entre o silêncio obscuro

E com cuidado, guardou lugar

À flor da Primavera e a tudo

Manhã de Abril

E um gesto puro

Coincidiu com a multidão

Que tudo esperava e descobriu

Que a razão de um povo inteiro

Leva tempo a construir

Ficámos nós
Só a pensar
Se o gesto fora bem seguro

Ficámos nós
A hesitar

Por entre as brumas do futuro

A outra acção prudente

Que termo dava

À solidão da gente

Que desesperava

Na calada e fria noite

De uma terra inconsolável

Adormeci

Com a sensação

Que tínhamos mudado o mundo

Na madrugada

A multidão

Gritava os sonhos mais profundos

Mas além disso

Um outro breve início

Deixou palavras de ordem

Nos muros da cidade

Quebrando as leis do medo

Foi mostrando os caminhos

E a cada um a voz

Que a voz de cada era

A sua voz

A sua voz

Letra: Pedro Ayres Magalhães

Música: Madredeus

AUSÊNCIA

No Sábado passado, no encontro dos Sementinhas, o tema foi a felicidade. Chegamos mesmo a comparar a vida a um comboio.
Nem de propósito, nestes últimos dias a minha vida tem sido bem agitada. Não digo que ando num comboio ultra rápido, o que acontece é que não estou sempre na mesma carruagem. A máquina carrega bastantes carruagens que já possuo e percorro. E a verdade é que após um dia a percorrer todas elas, é difícil de voltar ao início, pois o caminho já é longo.
Não é porque não quero voltar que não volto, mas sim porque tenho que responder a todos os chamamentos das pessoas que albergo. Isso implica, muitas vezes, abdicar da máquina que transporta tudo o resto, passar por carruagens onde não passo há muito tempo, rever rostos que amo, apertar nos braços os corpos que me fizeram sorrir, mas que naquele momento só me fazem chorar - que saudade, que angústia, que lamúria. Digam lá se a felicidade não passa por aqui?
É necessário passar pela dor, por muito que custe, e é necessário chorá-la. A saudade torna-nos mais fortes e resistentes. Aliás, não só a saudade, mas também todos os sentimentos e emoções que consideramos negativos e que nos fazem infelizes. Mas explico-vos a razão da existência dessa tristeza: ela existe para nos fazer temer e respeitar a felicidade. Assim, quando esta nos bate à porta vamos recebe-la de bom grado e vamos aproveitar ao máximo cada momento.
Agora, o difícil não é perceber esta resposta, mas sim perceber de onde podemos retirar a felicidade – ponham-se nos outros e olhem-se nos olhos. Como nos diz a Mafalda Veiga: “somos muito mais se nos olharmos tão fundo de frente”. (Sim, porque no comboio da minha vida não falta música e poesia).
Esta foi, portanto, a maneira mais simplificada que arranjei para vos explicar o porquê da minha ausência: andei a viajar por caminhos bem distantes dos que viajo agora. Mas fiz o diário de bordo da viagem. Por isso, neste momento, na frente deste comboio gigante, buzino a todos os outros e alerto os seus corações para a conclusão mais verdadeira que retirei da viagem: a felicidade começa em nós.

O PAI POÉTICO

Porque no dia 19 foi o dia de S.José, o dia do pai, e porque ontem foi o dia mundial da poesia, juntei o útil ao agradável, e decidi publicar um poema de Eduardo Rôlo que descreve o amor de pai e a felicidade de o ser de verdadeiramente.

A todos os pais, em especial ao meu pai. Sabes ser Pai sempre, sem te preocupares com o conceito, és assim, naturalmente, o pai que me ajudou a ser o que hoje sou e que me ensinou o que é o amor: não o conceito, mas de onde ele vem!

Feliz o pai que
é companheiro e amigo;
que está presente e faz família.
Que arranja tempo e ternura
para dar e para amar
o melhor que o mundo tem.
Que trabalha e vai à frente,
qual modelo de constância e de projecto.

Feliz o pai que desce à magia da criança;
que se encanta a ver o filho
despertar para a vida…
no jeito de se afirmar «nisto» ou «naquilo»;
que protege e solta o pássaro que habita nele.

Feliz o pai que preenche o olhar fixo
da filha-menina e lhe arranca
silêncios de coração, como a dizer:
«quando for grande,
é um amor assim que quero ter…!»

Eduardo Rêgo

LOUSADA: A FORTALEZA ANSIADA

Ao toque adormecido do louvor,
Erguemos aos céus, numa melodia,
As vozes da terra no seu esplendor,
Que cantam a Origem com alegria.
Com olhos no futuro, está o furor
De lembrar Ontem o nosso dia,
O passado, de Hora e de Amanhã.

O Fado chama-nos à união
Na busca de um sublime coração.

És tu, no Vale do Sousa plantada,
Que incandesces com a tua rara beleza
Os olhos que tu fitas, terra amada.
Lágrimas te percorrem: são tristeza.
Saudade de quem por ti passou, Lousada.
Teu verde, fértil, traz-nos a certeza
De uma presente geração, com fulgor.
Cantares de júbilo te dêem valor.

Já a manhã se julga senhora
E já o é a tua nobre gente.

Cantemos tuas lágrimas de esperança,
Teu sorriso tímido no nevoeiro,
Ou o teu brilho que a montanha alcança;
Cantemos o sonho verdadeiro,
De em tudo pôr amor, como uma criança:
Tornar Lousada exemplo ao mundo inteiro!
No horizonte, no paraíso prostrada,
Se forma, a fortaleza ansiada.

CONTINUAÇÃO D' O CONTO DO VELHO

no antigamente eu tinha o meu pai, eu tinha a minha mãe. Eu era moço e vivia.

A noite veio mais depressa. Lembro-me de acordar e de gritar pelo espaço, palavras dormentes, palavras de um sonâmbulo que mal atravessavam os vultos que me separavam dos meus pais.
Alguns dias passaram em que eu ainda não tinha acordado daquela noite. E quando acordei não havia a cozinha, nem a janela onde estava desenhada a casa. Não havia o campo verde, nem as flores. Não havia a laranjeira, nem havia a Constança.
Agora, diante dela fala a mesma saudade, o menino que foi e que é feliz (apenas) quando de noite se deita, para falar e para brincar com a sua melhor amiga, ainda que seja apenas em sonhos.
E ela espera-me na laranjeira, a Constança, enquanto eu não adormeço para, em sonhos, a rever.

Meus queridos leitores, apresento-vos o velho que em mim surgiu, estranhamente, e aqui escreveu, cuja misteriosa vida irá ser contada neste blog, mais adiante:

Fernando Almada Dias

O DIA DO CONTO DO VELHO

Vá, então, queres que fale de quê hoje? Do antigamente?!

Ah minha filha, do que me fazes recordar…! Eu era moço e vivia, agora sou velho e vejo viver.
O antigamente era um lugar onde eu vivia bem. Tinha o meu pai que em alguns dias para mim sorria com os poucos dentes que lhe conhecia e tinha o berro fino e distante da minha mãe vindo da cozinha, a chamar por nós. Aquela refeição era dos poucos momentos em que nos reuníamos. Os meus pais… Recordo-me do sol intenso que raiava sobre as suas frontes suadas e enrugadas pelo cansaço. Ah, como me lembro… Eu corria pelo campo fora – procurava a minha querida amiga Constança. Chegava à laranjeira e lá estava ela a esperar por mim. Os seus cabelos eram ondas movidas pelo vento, os olhos grandes e negros pediam-me mais um dia de brincadeiras pelos verdes e pelas flores. Os meus pais, o sol intenso.
Naquele dia eu estava feliz: a Constança trouxera-me uma linda flor e eu pu-la no meu cabelo de menino. Ela riu-se de mim, deu-me as suas mãos já sujas pela terra, e encostou os seus lábios frescos sobre a minha face corada de vergonha. Despediu-se de mim, até ao outro dia, porque a criada a chamara. Os meus pais, as suas frontes suadas e enrugadas pelo cansaço.
Foi nesse dia que a noite veio mais cedo. Na cozinha a tosse do meu pai formava uma melodia juntamente com o cantar da coruja, lá fora. Eu olhava pela janela, a casa da Constança para lá do campo. Queria ver a minha amiga, brincar com ela, mas os seus pais chamavam-na sempre muito cedo, e não me queriam junto dela. Não percebia… Nos meus pensamentos de criança não percebia porquê. Eu não conhecia os seus pais, mas o meu pai dizia que era gente amiga: deram-nos a cozinha para viver e os campos onde eles passavam o dia, talvez a brincar pelos verdes e pelas flores, como eu e a Constança. Pensava…

(continua)

A PROPÓSITO DO DIA 14...

Que hei-de eu fazer
Eu tão nova e desamparada,
Quando o amor
Me entra de repente
P´la porta da frente
E fica a porta escancarada?

Vou-te dizer
A luz começou em frestas,
Se fores a ver
Enquanto assim durares
Se fores amado e amares,
Dirás sempre palavras destas.

P´ra te ter,
P´ra que de mim não te zangues,
Eu vou-te dar
A pele, o meu cetim,
Coração carmesim,
As carnes e com elas sangues.

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,

É cego e surdo e mudo
E o dia tão diário disso tudo.

E se um dia a razão
Fria e negra do destino,
Deitar mão
À porta, à luz aberta
Que te deixe liberta
E do pássaro se ouça o trino.

Por te querer
Vou abrir em mim dois espaços,
P´ra te dar

Enredo ao folhetim,
A flor ao teu jardim,
As pernas e com elas braços.

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês, é dor,
É cego e surdo e mudo
E o dia tão diário disso tudo.

Mas se tudo tem fim,
Porquê dar ao amor guarida?
Mesmo assim
Dá princípio ao começo,
Se morreres só te peço
Da morte volta sempre em vida!

Às vezes o amor
No calendário, noutro mês é dor,
É cego e surdo e mudo.
E o dia tão diário disso tudo.
Da morte volta sempre em vida!

Sérgio Godinho, Ligação Directa

PARA LÁ DO SONHO SONHADO, A SALVAÇÃO

O Homem tem a necessidade de sonhar. É como que um prato gastronómico: podemos come-lo na sua simplicidade, mas se nele colocarmos especiarias, saber-nos-á melhor. Contudo, em demasia pode prejudicar-nos. Faço esta comparação (talvez desajustada) para provar que, realmente, a vida sem o sonho não tem “sabor”, não nos agrada. Daí o facto de muita gente perder a vontade de viver (de comer).

(Qualquer parecença entre esta história e a vida real, é pura coincidência)

Há muitos anos atrás, o sonho não era valorizado, as pessoas queriam apenas basear-se naquilo que era realmente credível, possível e seguro. Claro que eram loucos, todos os que pensavam o contrário. Quem coloca o sonho à superfície do seu olhar, toma as “rédeas” e se põe a caminho da noite e da cerração, só pode ser louco.

Era uma vez, um rei chamado Sebastião, que era “louco, sim, louco, porque quis grandeza / Qual a sorte não dá”. Esse rei apaixonou-se pela bela Pátria Lusitana, porém, inicialmente, era um amor não correspondido: a Pátria queixava-se da imaturidade do seu rei. Então, o Rei lutou por ela, para a tornar um grande império, invejável.
Numa das lutas em que participava, Sebastião desapareceu sem deixar rasto. Grande foi a tristeza da Pátria Lusitana ao saber desta perda. Já se sentia dependente do seu “louco rei” e do amor que lhe tinha. Tal era o amor que os unia, que ainda hoje, apesar de estar ligada a outros líderes, a Pátria ainda espera a vinda do seu amado Sebastião, para que este herói a possa tirar da infelicidade que tem vivido até aos dias de hoje. Todas as noites sonha com o aparecimento do rei, e durante o dia continua no seu sonho profundo.
A Pátria é infeliz até nos seus sonhos, porque a sua alma somos todos nós, seus filhos, e o que se tem constatado é que, os portugueses andam demasiado ocupados com coisas bem superficiais, coisas banais e não sabem viver. Não sonham, não têm espiritualidade. Só se sabem questionar: “Porquê?”. Os mitos estão em vias de extinção, então o povo deixou de ter o dom de compreender os mistérios da vida.

Em meados do séc. XX, um poeta, muito interessante, publicou uma ‘Mensagem’ – O espírito move a massa. Era Pessoa entre a multidão e sentiu a necessidade de alertar os portugueses do Fado que lhes tinha sido atribuído pelo divino: Portugal devia ser o Quinto Império, um Império Espiritual, o Império da Língua Portuguesa.
A verdade é que tudo isto só se concretizará quando nos conseguirmos unir num só. Num só corpo, numa só alma, com uma só voz, iremos viver em comunhão, com a força necessária para quebrar as barreiras do ódio. Iremos conquistar o desconhecido, como fizemos em tempos, em sonhos que tivemos, balançados pelas águas do alto mar que conquistamos.

“Cheio de Deus, não temo o que virá
Pois, venha o que vier, nunca será
Maior do que a minha alma”.
“Tudo vale a pena
Quando a alma não é pequena”.

Deste modo, unidos pela Pátria, em corpo e alma, movidos de esperança e de vontade iríamos:

“Buscar na linha fria do horizonte
A árvore, a praia, a flor, a ave, a fonte -
Os beijos merecidos da verdade.”

(Versos de Fernando Pessoa)

Ana Lúcia Magalhães

ERA UMA VEZ UM LUGAR

Um dia, fugi. Fugi para tão longe e por tão vastos caminhos, que não sei explicar que sítio era, nem como lá voltar. Ao meu lado, a multidão, não era mais do que isso. Eu conseguia torna-las transparentes. Estranho era eu tentar pisar o chão e não conseguir. Loucura? No mínimo.
Corri, mas não tinha velocidade. Ri, mas não tinha voz. Queria sentir e pensar: mas os meus olhos não viam. Entre eles e o cérebro cresceram paredes pintadas de emoções que eu não tinha, e de razões que disso não passavam. Loucura? No mínimo.
Havia o silêncio, havia a paz que eu buscava. As horas cantavam o som das notas mudas que me cobriam; os minutos e os segundos dançavam aos pares. Belo era vê-los a sorrir, contentes por eu não os reconhecer. E cantavam e dançavam, cada vez mais ferozmente. E eu nada fiz: não compreendia. E assim sentia-me feliz. Loucura? No mínimo.
A dada altura choveram gotas de cansaço e roçaram em mim, como se fosse esse o seu destino. Eu estava sedenta, deixei-me molhar. Absorvi até à última gota.
Como era belo aquele lugar! Que plenitude, que silêncio, que frescura... Os olhos pesaram e as pálpebras deixaram-se colar. Essa cortina impediu-me de continuar ali… Eu nada fiz: não compreendia.
Então acordei e escrevi este texto. Contei: “Era uma vez um Lugar”.

QUEDA

O pior pesadelo que posso ter,
É o de voar bem alto daqui,
Sem que para baixo possa ver.
Porque no momento em que acordar,
Tal vai ser a QUEDA
Que duvido que a consiga suportar,
Por estar tão longe da terra.

Voar, sim, mas não para lá

Do meu "pequeno universo".